25.11.08



¿Cómo quieres desbordar con una gota de vida

ríos que desembocan en mares mortíferos?

Será que con palabras se puede hacer lo imposible....

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Transita mi invierno por el infierno
mi melodía es un cláxon
que con eco risueño
estremece mis sábanas
de cartón
desde el suelo veo todo
con perspectiva diferente
pasos, rumbos, caminos,
libros en movimiento
consumismo colectivo
gato nocturno
que no se consume a sí mismo
ni busca felicidad
en abrazo ajeno
Será que con suspiros
puedo cautivar lo imposible
o será, puede
que ésta noche sea el primero
en ser mojado por el llanto celeste
y mañana el que verá por fin
su primer arcoiris



"dedicado a los humanos, seres, personas, animales, VIDAS!!!! que no tienen techo"
Marta

Quiero pensar que gracias al carácter efímero de las cosas, a veces nos sentimos inmortales

Como si de la esencia de la vida se tratara, tus sentidos no pueden negarse a la evidencia. Ese primer impacto te ha tocado, te ha cautivado, te posee y hará que durante un instante olvides el mundo que te rodea.

En su primera ráfaga, esa peligrosa oleada aromática, te ha marcado a fuego lento. Las fragancias sin ir mas lejos no son poseidas sino que poseen. Como decia antes, ya te tiene, ese aroma dulzón, similar a la exquisita fragancia de la canela. Se transforma por momentos en un delicado placer.

Y no es un dicho, sino un hecho, las fragancias dominan el mundo, sin hacer demasiado escándalo, se apoderan de tus fantasías más ocultas. Es irónico, rayando en lo hilarante, en pleno siglo XXI donde lo visual impera, nadie absolutamente nadie en su sano juicio pueda negar la fuerza del aroma. Los hay tantos y tan diversos. Los hay tan marcados y tan ligeros, escurridizos y penetrantes. Los hay incluso de colores porque las asociaciones funcionan.

Los aromas son efímeros por naturaleza, y eso nos recuerda una vez más que nada dura eternamente. Es por eso que el aroma en si, se convierte en el mejor exponente de una determinada certeza.Hay una realidad implacable en nuestra sociedad. En la sociedad donde se da todo por sentado y donde hay valores que se perpetuan en el tiempo. Valores que se repiten sin cesar en una cadena imparable de acontecimientos rutinarios.

La verdad es sencilla:
lo efímero adquiere belleza propia, belleza única por así decirlo. En un determinado momento del tiempo y del espacio. Brilla con luz própia en una llamarada incandescente que dura tan solo unos instantes. Tal y como brillan estos versos en mi mente, durante el tiempo que ocupe en crearlos y olvidarlos

El aroma es el perfecto exponente de lo efímero, un olor a veces dura un instante. Y a menudo un instante es más que suficiente para saber que algo es jodidamente bueno.

Miguel

24.11.08

Pensamiento

A ti artista, 
poeta enamorado.

Si no quieres que nadie te escuche no grites.
Si no quieres que nadie te vea no difieras.
Si no quieres que nadie te toque no llores.
Si no quieres que nadie te pruebe no sazones.
Si no quieres que nadie te huela no sudes.

Si tú, amigo, quieres que todos te escuchen, te vean, te toquen, te prueben y te huelan, sufre, sufre más allá de tu imaginación y de tus palabras, sufre hasta que la gente se vuelva a admirarte, a conocer un mundo que les da miedo, a regocijarse en tu desgracia y quizás a sacarte de allí a lametones.

Es posible que sepas vivir en tan pegajoso estado, y en su saliva retorcerte de gusto por encima de otros, quizás.

Joaquín

19.11.08

Desahogo final

No debería extrañarte ni pensarte.
Ni una lágrima derramar por ti.
Ni una copa más en tu nombre.
Podría reírme de tu desgracia.
Pero con las piedras tropezamos todos.
Preguntale a la Luna fiel compañera de mis noches, en las cuales recorría las calles,en búsqueda de alguna huella tuya.
A las estrellas, esas que iluminaban mi camino y me llevaban a casa,eso si ni tan sano ni tan salvo.
A las paredes,las únicas que escucharon mis lamentos.
A la ciudad que no tiene la culpa de mis culpas.
A nadie sino quieres enterarte.
Eso si a mi no me preguntes.

18.11.08

Recordatorio

Recordamos que todo aquel que se vista plasmando versos desnudos puede participar en "el último suspiro".
Seguid suspirando...que vuestras alas no cesen de gritar al vuelo todo vuestro mundo, un mundo que puede cambiar...un mundo poético.

"Si las palabras se las lleva el viento, respiremos aire abstracto"

Marta

17.11.08

Buen Momento

Quiero refugiarme en tus brazos.
sintiendo el calor de tu ternura.

Quiero que tus ojos siempre brillen
e iluminen mi camino.

El cielo son mis días y mis noches junto a ti.

Mi alma antigua inmigrante callejera
ahora tiene dueño.

Ahora mis derrotas tienen sentido
cautivado por la belleza de tu corazón.
Privilegiado por ser esclavo de tu sonrisa.

Tomado de tu mano me siento protegido
de mi sin fin de temores.

Te admiro en silencio
aunque podría gritarlo a los cuatro vientos.

Belan

GRITO DE AGONIA

Mirando por las calles.
Ni un rastro tuyo encontré.
Solo hojas que fueron bofeteadas por el viento.
El reloj y el calendario juegan en mi contra.
En esta guerra.
Una sombra me persigue y no es la tuya.
Me quedan pocos cartuchos.
De viejas armas, de batallas perdidas.
Cual será el tren que me lleve a tu estación.
El tiempo sigue pasando.
Y mi currículo de desamores se amplia.
En la materia amor siempre repruebo.
Pero siempre resucito.
Aunque no se si al tercer día.

Belan

11.11.08

Resbalo

Resbalo por el espejo tan lentamente, que en la memoria de papel me choca verlos, guardados, clasificados, estáticos y terribles.
Me miran desde abajo aquellos que ya pasaron, hace tiempo, y yo los vi algún día, resbalando muy despacio en su reflejo.
Vaciando un trozo de vida que en un pico tan difuso me entretiene.
Huye de tu imagen y sabrás lo que te digo.

Resucito a mis muertos en un segundo, frescos, lozanos, radiantes.
Pero huelen tan mal que no soporto su presencia en mis pasos, dirigidos para no verlos y que a la vez los buscan, en vano, lejos de las turbantes muestras de su descomposición.

Vuelvo a digerir ansioso lo que cambiará más tarde.
Y me dolerán los ojos, los oídos, la nariz, la piel, y amargo sentimiento resbalará lentamente junto conmigo por el espejo que cada mañana me cambia la vida por una mueca.

Pero sería maravilloso dar la vuelta, y mirar el efecto de su caída, asombrados, malcarados, satisfechos, resignados, parecidos, abstraídos, deseosos, deseados.
Y ver que son todos yo, y quererme.
Sería maravilloso también perdonarlos, y rezar a sus desdichas con una vela en la mano,
y pedirles y rogarles que continúen resbalando, y al final caer con ellos como espectador tragado
por una función real, como en un sueño de tantos, despierto finalmente por un segundo,
con la cera en el desorden mientras me quemo la palma de la mano.

Joaquín

7.11.08

Dr EgoMismo



Doctor: tengo pesadillas

unas mañanas me levanto espantada

otras con una sonrisa

de oreja a ojera

(ojera muy cara)

y al poner pies en firme

me brotan las alas

empujada por fuerza mayor

hacia el paisaje que se ve

desde mi ventana

Y ahí me reflejan miradas,

(espejismos)

de pinturas desdentadas

Abuelos y niños jugando

en el parque, a carcajadas

y en la calle del sarcasmo

brillan palabras olvidadas

una se llama BONDAD

(no es que sea muy sabia)

y me ayuda a volver

otra vez a la cama

y así en éste sueño

(doctor)

observé muy apagada

que la medicina que me recetó

(puta REALIDAD)

no sirvió para nada

y aunque Ud me vea peor

creo verme curada


Me quedo en las mantas de los sueños...

...en las noches de mis madrugadas....
Marta

6.11.08

Cuéntate Contento

Aquí, en las grandes y graves llanuras de la posibilidad, mi destino se esconde y no puedo verlo. Pero ¿donde está? Mis ojos ven con claridad que no hay nada y sin embargo lo siento. 
No te reconozco, te confundo en cada esquina y siempre acabo buscándote en otra.

Contente, conténtate y cuéntate contento. 
Resume lo vivido, saca la mejor parte, pon a tu imaginación a ayudarte y hazte oir. No dudes, tu debes encontrar, no des pistas.

Contente, conténtate y cuéntate contento.
Se lo que todos quisieran ser, demuéstrales, saca tu mejor parte y ponla al sol, contente, conténtales, muéstrales con orgullo lo que no te pertenece, diles que tienes lo que ellos quisieran y conténtate.

Contente, conténtate y cuéntate contento.
Escucha lo que te gustaria hacer, te lo oyes decir cada día, ya tienes tu carta, solo léela, contente, léela y créetela, conténtate, explica tu triunfo con orgullo, contente contento.

Contente, conténtate y cuéntate contento.
Remueve constante y pide a tu imaginación que te ayude, cuéntales, cuéntate y contente contento.

Reza con fe, es lo que ellos quieren oír, cuéntales, cuéntate, diles lo que quisieran ser.

Cuando acabes, espero que estés contento. 
Contento y muerto.

Joaquín

3.11.08

Mar




Ayer era demasiado pequeña
para conocerte

hoy no me da tiempo
a probarte del todo

mañana me expulsarás
caducada de tus labios

y ésa noche moriré
entre tus horizontes

oleaje

de abrazos

Marta

birthday

"birthday"

Hoy es el cumpleaños de mi padre. Esta, su noche, recuerdo con cariño su ser.

Mi padre fue un hombre triste. Uno de aquellos hombres dejados de si mismos, que parecen tan sólo la sombra de lo que fueron. Como si eternamente estuviera regresando de una incesante batallada perdida, siempre perdida. Recuerdo a mi padre cabizbajo y meditabundo, con los ojos clavados continuamente en el piso. Lo recuerdo sentado con la cabeza gacha y hablando entre susurros… siempre entre susurros…
Los susurros de mi padre eran en realidad grandes conversaciones con mi madre, su mujer, que ya nos había dejado pero que ocupaba un gran espacio en su vida cotidiana.

Mi padre amaba tanto a mi madre que entre sollozos mientras dormía, repetía incesantemente su nombre.
Cada día a eso de la media noche, mi padre, ese hombre cansado, ahogaba su mirada en llanto antes de caer presa del sueño y al alba recordaba el calor del cuerpo de su amada. Claro que él nunca reconoció esto, pero yo lo sé porque lo espiaba a escondidas.

Mi padre era una víctima de la melancolía, aquel sagrado misterio del hombre por el cual “se esta feliz con la tristeza”. Esta gran fuerza, la melancolía, regia la vida de mi padre, a cada instante hacia asomo en su mirada y se colaba en sus inmensas pupilas diáfanas.
Mi padre sentía el crujido de su corazón muy a menudo, es decir cada vez que se encontraba con el recuerdo de su amada. Como terapia sólo encontró consuelo en la bebida. Bebía sin control ninguno, ahogaba su llanto en grados y más grados de ese líquido elemento y como mártir de su propia causa, continuaba en el empeño de su auto-destrucción.
Mi padre conocía muy bien su alma llena de pasión, destrozada por un recuerdo, por una nostalgia, mucho más grande que si mismo. Tan enorme que hacia diminuto a ese hombre, era un gran estigma. Un estigma que atravesaba su corazón.

Mi padre a la vez conocía los peligros de su camino elegido, la suerte de los hombres dejados, llenos de miedo y frustración. Conocía su propia mentira. La suerte de los hombres muertos en vida, de los llenos de miedo. Conocía la esencia de esa grandísima mentira, carente totalmente de sentido, única tan solo en su tontería, directa totalmente a su perdición.

Y yo soy su hijo, el hijo que todo lo observa que todo lo ve. Que todo lo imita. Que se parece a su padre hasta la médula. Que se encuentra en él al mirarse al espejo. Que repite los errores del padre, puestos que tenemos la misma esencia, padre, tenemos las mismas muescas en el alma, somos parte de la misma astilla y por supuesto sin dudarlo tenemos idénticos surcos en el corazón.

Inspirado en "birdland" de Patti Smith