En un Lugar Cualquiera

Desde mi ventana, veo el sol, tratando de no ser opacado por una malintencionada nube gris.
Desde mi Terraza puedo ver la grandeza de una ciudad que brilla tanto de noche como de día.
Desde la orilla del Mar puedo ver una luz al final del horizonte.
Detrás de mi espalda,quedaron desamores,lágrimas,abrazos fraternos,otra vida.
Mirando el rió,aprendí a seguir un camino,sin mirar atrás.
Sentado en el banco de una plaza, veo a un par de viejos tomados de la mano,con su andar lento,cansados de una larga vida pero sonrientes.
Caminando por la calle, veo hojas caídas en el suelo indicando que es otoño y proximamente invierno.
Desde la montaña, me deleito con los arboles derrochando su gama de tonalidades verdes, allí quietos, solo perturbados por un ligero viento.
Desde el vagón de un tren, puedo sentir, que la vida pasa muy rápido y que esta en nosotros saber en que estación bajarnos.
Quien sabe lo que pueda ver en el futuro.

¿Porque se habla siempre de la media naranja?

La primera pregunta que se me ocurre es, ¿en realidad necesitamos una mitad para completarnos?

Porque eso lleva a otra pregunta, ¿puede una sola mitad aportar algo a otra mitad, para completarse?

En realidad lo que quiero decir es, conócete a ti mismo, antes de que otra mitad te diga quien eres

.

Guerras

Asqueado de tanta basura y miseria.
Bombas y Proyectiles.
Gente inocente que paga los platos rotos de algún miserable vestido de traje.
Plagas incontenibles que generan un monstruo difícil de vencer.
Guerras sin ganadores y un sin fin de derrotados.
Niños que se quedan sin infancia.
Familias destruidas por balas y misiles.
Heridas que no cicatrizan.
Pobreza y miseria abundante.
Cielos cubiertos de un gris tristeza.
Manchas de sangre imborrables.
Héroes improvisados jugando su pellejo.
La misma Historia.
El mismo Final.

¿Cómo quieres desbordar con una gota de vida

ríos que desembocan en mares mortíferos?

Será que con palabras se puede hacer lo imposible....

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Transita mi invierno por el infierno
mi melodía es un cláxon
que con eco risueño
estremece mis sábanas
de cartón
desde el suelo veo todo
con perspectiva diferente
pasos, rumbos, caminos,
libros en movimiento
consumismo colectivo
gato nocturno
que no se consume a sí mismo
ni busca felicidad
en abrazo ajeno
Será que con suspiros
puedo cautivar lo imposible
o será, puede
que ésta noche sea el primero
en ser mojado por el llanto celeste
y mañana el que verá por fin
su primer arcoiris



"dedicado a los humanos, seres, personas, animales, VIDAS!!!! que no tienen techo"

Marta

Quiero pensar que gracias al carácter efímero de las cosas, a veces nos sentimos inmortales

Como si de la esencia de la vida se tratara, tus sentidos no pueden negarse a la evidencia. Ese primer impacto te ha tocado, te ha cautivado, te posee y hará que durante un instante olvides el mundo que te rodea.

En su primera ráfaga, esa peligrosa oleada aromática, te ha marcado a fuego lento. Las fragancias sin ir mas lejos no son poseidas sino que poseen. Como decia antes, ya te tiene, ese aroma dulzón, similar a la exquisita fragancia de la canela. Se transforma por momentos en un delicado placer.

Y no es un dicho, sino un hecho, las fragancias dominan el mundo, sin hacer demasiado escándalo, se apoderan de tus fantasías más ocultas. Es irónico, rayando en lo hilarante, en pleno siglo XXI donde lo visual impera, nadie absolutamente nadie en su sano juicio pueda negar la fuerza del aroma. Los hay tantos y tan diversos. Los hay tan marcados y tan ligeros, escurridizos y penetrantes. Los hay incluso de colores porque las asociaciones funcionan.

Los aromas son efímeros por naturaleza, y eso nos recuerda una vez más que nada dura eternamente. Es por eso que el aroma en si, se convierte en el mejor exponente de una determinada certeza.Hay una realidad implacable en nuestra sociedad. En la sociedad donde se da todo por sentado y donde hay valores que se perpetuan en el tiempo. Valores que se repiten sin cesar en una cadena imparable de acontecimientos rutinarios.

La verdad es sencilla:
lo efímero adquiere belleza propia, belleza única por así decirlo. En un determinado momento del tiempo y del espacio. Brilla con luz própia en una llamarada incandescente que dura tan solo unos instantes. Tal y como brillan estos versos en mi mente, durante el tiempo que ocupe en crearlos y olvidarlos

El aroma es el perfecto exponente de lo efímero, un olor a veces dura un instante. Y a menudo un instante es más que suficiente para saber que algo es jodidamente bueno.

Miguel

Pensamiento

A ti artista, 

poeta enamorado.

Si no quieres que nadie te escuche no grites.

Si no quieres que nadie te vea no difieras.

Si no quieres que nadie te toque no llores.

Si no quieres que nadie te pruebe no sazones.

Si no quieres que nadie te huela no sudes.

Si tú, amigo, quieres que todos te escuchen, te vean, te toquen, te prueben y te huelan, sufre, sufre más allá de tu imaginación y de tus palabras, sufre hasta que la gente se vuelva a admirarte, a conocer un mundo que les da miedo, a regocijarse en tu desgracia y quizás a sacarte de allí a lametones.

Es posible que sepas vivir en tan pegajoso estado, y en su saliva retorcerte de gusto por encima de otros, quizás.

Joaquín

Desahogo final

No debería extrañarte ni pensarte.
Ni una lágrima derramar por ti.
Ni una copa más en tu nombre.
Podría reírme de tu desgracia.
Pero con las piedras tropezamos todos.
Preguntale a la Luna fiel compañera de mis noches, en las cuales recorría las calles,en búsqueda de alguna huella tuya.
A las estrellas, esas que iluminaban mi camino y me llevaban a casa,eso si ni tan sano ni tan salvo.
A las paredes,las únicas que escucharon mis lamentos.
A la ciudad que no tiene la culpa de mis culpas.
A nadie sino quieres enterarte.
Eso si a mi no me preguntes.

Recordatorio

Recordamos que todo aquel que se vista plasmando versos desnudos puede participar en "el último suspiro".

el.ultimosuspiro@hotmail.es

Seguid suspirando...que vuestras alas no cesen de gritar al vuelo todo vuestro mundo, un mundo que puede cambiar...un mundo poético.

"Si las palabras se las lleva el viento, respiremos aire abstracto"

Marta

Buen Momento

Quiero refugiarme en tus brazos.
sintiendo el calor de tu ternura.

Quiero que tus ojos siempre brillen
e iluminen mi camino.

El cielo son mis días y mis noches junto a ti.

Mi alma antigua inmigrante callejera
ahora tiene dueño.

Ahora mis derrotas tienen sentido
cautivado por la belleza de tu corazón.
Privilegiado por ser esclavo de tu sonrisa.

Tomado de tu mano me siento protegido
de mi sin fin de temores.

Te admiro en silencio
aunque podría gritarlo a los cuatro vientos.

Belan

GRITO DE AGONIA

Mirando por las calles.
Ni un rastro tuyo encontré.
Solo hojas que fueron bofeteadas por el viento.
El reloj y el calendario juegan en mi contra.
En esta guerra.
Una sombra me persigue y no es la tuya.
Me quedan pocos cartuchos.
De viejas armas, de batallas perdidas.
Cual será el tren que me lleve a tu estación.
El tiempo sigue pasando.
Y mi currículo de desamores se amplia.
En la materia amor siempre repruebo.
Pero siempre resucito.
Aunque no se si al tercer día.

Belan

Resbalo

Resbalo por el espejo tan lentamente, que en la memoria de papel me choca verlos, guardados, clasificados, estáticos y terribles.
Me miran desde abajo aquellos que ya pasaron, hace tiempo, y yo los vi algún día, resbalando muy despacio en su reflejo.
Vaciando un trozo de vida que en un pico tan difuso me entretiene.
Huye de tu imagen y sabrás lo que te digo.

Resucito a mis muertos en un segundo, frescos, lozanos, radiantes.
Pero huelen tan mal que no soporto su presencia en mis pasos, dirigidos para no verlos y que a la vez los buscan, en vano, lejos de las turbantes muestras de su descomposición.

Vuelvo a digerir ansioso lo que cambiará más tarde.

Y me dolerán los ojos, los oídos, la nariz, la piel, y amargo sentimiento resbalará lentamente junto conmigo por el espejo que cada mañana me cambia la vida por una mueca.

Pero sería maravilloso dar la vuelta, y mirar el efecto de su caída, asombrados, malcarados, satisfechos, resignados, parecidos, abstraídos, deseosos, deseados.
Y ver que son todos yo, y quererme.
Sería maravilloso también perdonarlos, y rezar a sus desdichas con una vela en la mano,
y pedirles y rogarles que continúen resbalando, y al final caer con ellos como espectador tragado
por una función real, como en un sueño de tantos, despierto finalmente por un segundo,
con la cera en el desorden mientras me quemo la palma de la mano.

Joaquín

Dr EgoMismo

Doctor: tengo pesadillas

unas mañanas me levanto espantada

otras con una sonrisa

de oreja a ojera

(ojera muy cara)

y al poner pies en firme

me brotan las alas

empujada por fuerza mayor

hacia el paisaje que se ve

desde mi ventana

Y ahí me reflejan miradas,

(espejismos)

de pinturas desdentadas

Abuelos y niños jugando

en el parque, a carcajadas

y en la calle del sarcasmo

brillan palabras olvidadas

una se llama BONDAD

(no es que sea muy sabia)

y me ayuda a volver

otra vez a la cama

y así en éste sueño

(doctor)

observé muy apagada

que la medicina que me recetó

(puta REALIDAD)

no sirvió para nada

y aunque Ud me vea peor

creo verme curada

Me quedo en las mantas de los sueños...

...en las noches de mis madrugadas....

Marta

Cuéntate Contento

Aquí, en las grandes y graves llanuras de la posibilidad, mi destino se esconde y no puedo verlo. Pero ¿donde está? Mis ojos ven con claridad que no hay nada y sin embargo lo siento. 

No te reconozco, te confundo en cada esquina y siempre acabo buscándote en otra.

Contente, conténtate y cuéntate contento. 

Resume lo vivido, saca la mejor parte, pon a tu imaginación a ayudarte y hazte oir. No dudes, tu debes encontrar, no des pistas.

Contente, conténtate y cuéntate contento.

Se lo que todos quisieran ser, demuéstrales, saca tu mejor parte y ponla al sol, contente, conténtales, muéstrales con orgullo lo que no te pertenece, diles que tienes lo que ellos quisieran y conténtate.

Contente, conténtate y cuéntate contento.

Escucha lo que te gustaria hacer, te lo oyes decir cada día, ya tienes tu carta, solo léela, contente, léela y créetela, conténtate, explica tu triunfo con orgullo, contente contento.

Contente, conténtate y cuéntate contento.

Remueve constante y pide a tu imaginación que te ayude, cuéntales, cuéntate y contente contento.

Reza con fe, es lo que ellos quieren oír, cuéntales, cuéntate, diles lo que quisieran ser.

Cuando acabes, espero que estés contento. 

Contento y muerto.

Joaquín

Mar

Ayer era demasiado pequeña
para conocerte

hoy no me da tiempo
a probarte del todo

mañana me expulsarás
caducada de tus labios

y ésa noche moriré
entre tus horizontes

oleaje

de abrazos

Marta

birthday

"birthday"

Hoy es el cumpleaños de mi padre. Esta, su noche, recuerdo con cariño su ser.

Mi padre fue un hombre triste. Uno de aquellos hombres dejados de si mismos, que parecen tan sólo la sombra de lo que fueron. Como si eternamente estuviera regresando de una incesante batallada perdida, siempre perdida. Recuerdo a mi padre cabizbajo y meditabundo, con los ojos clavados continuamente en el piso. Lo recuerdo sentado con la cabeza gacha y hablando entre susurros… siempre entre susurros…

Los susurros de mi padre eran en realidad grandes conversaciones con mi madre, su mujer, que ya nos había dejado pero que ocupaba un gran espacio en su vida cotidiana.

Mi padre amaba tanto a mi madre que entre sollozos mientras dormía, repetía incesantemente su nombre.

Cada día a eso de la media noche, mi padre, ese hombre cansado, ahogaba su mirada en llanto antes de caer presa del sueño y al alba recordaba el calor del cuerpo de su amada. Claro que él nunca reconoció esto, pero yo lo sé porque lo espiaba a escondidas.

Mi padre era una víctima de la melancolía, aquel sagrado misterio del hombre por el cual “se esta feliz con la tristeza”. Esta gran fuerza, la melancolía, regia la vida de mi padre, a cada instante hacia asomo en su mirada y se colaba en sus inmensas pupilas diáfanas.

Mi padre sentía el crujido de su corazón muy a menudo, es decir cada vez que se encontraba con el recuerdo de su amada. Como terapia sólo encontró consuelo en la bebida. Bebía sin control ninguno, ahogaba su llanto en grados y más grados de ese líquido elemento y como mártir de su propia causa, continuaba en el empeño de su auto-destrucción.

Mi padre conocía muy bien su alma llena de pasión, destrozada por un recuerdo, por una nostalgia, mucho más grande que si mismo. Tan enorme que hacia diminuto a ese hombre, era un gran estigma. Un estigma que atravesaba su corazón.

Mi padre a la vez conocía los peligros de su camino elegido, la suerte de los hombres dejados, llenos de miedo y frustración. Conocía su propia mentira. La suerte de los hombres muertos en vida, de los llenos de miedo. Conocía la esencia de esa grandísima mentira, carente totalmente de sentido, única tan solo en su tontería, directa totalmente a su perdición.

Y yo soy su hijo, el hijo que todo lo observa que todo lo ve. Que todo lo imita. Que se parece a su padre hasta la médula. Que se encuentra en él al mirarse al espejo. Que repite los errores del padre, puestos que tenemos la misma esencia, padre, tenemos las mismas muescas en el alma, somos parte de la misma astilla y por supuesto sin dudarlo tenemos idénticos surcos en el corazón.

Inspirado en "birdland" de Patti Smith

En una mesa

En una mesa, sentadas, están dos personas.
No tienen nombre, no tienen raza, no tienen cosas, son de la mesa y son la mesa.
El objeto las une y las separa, la posición nos dice el estado en que se encuentran.

En la escena aparece, sin saber de donde, una luz que las muestra, y que no pertenece a nada, y esos ojos que siguen la luz, no son, sino en su cabeza y por tanto, las dos personas y la mesa lo son todo, la luz no es nada, hay dos mundos en la escena, sigamos sumando.

La interpretación de la escena es nuestra, en ella nosotros no somos nada, hay dos mundos, imposibles de explorar, imposibles de explicar, imposibles de vivir.

La mesa tiene una muesca en la derecha, y en la izquierda, cojea de una pata y de todas, es metálica y es de madera, alta, baja, pesada, ligera, abierta y cerrada, es una y son muchas, pero mundos en nuestra escena hay dos, y cuando se mezclan no son reales, asustan, terroríficos, capaces de cambiar de forma, ser y no ser.

Muchos son dos cosas, miedo y sosiego.

Unas reglas hacen de muchos un mundo que no lo es, sujeto por espejismos escandalosamente fugaces y falsos, a los que sentados a comer están dos personas.

Hay dos personas comiéndose en una mesa, revolviéndose en sus tripas, que crecen en la garganta y trepan por detrás de las orejas, llenando huecos, inflando tejidos y venas, rompiendo a su paso cosas reales, convenciendo frentes, cuerpos, ojos y cabellos, tirándolos al suelo.

Hay dos personas devorándose sentadas en una mesa, comen y crecen hinchadas, seguras y dispuestas.

Hay dos personas muriendo saciadas en una mesa.

Hay una mesa, una luz, yo observo la escena y más atrás hay personas, comen de mi, están inflándose, y yo me revuelvo en sus tripas.

Hay una mesa que son muchas y que es todas.

Joaquín

Ignacia

El sublime reconcomio que le acometía
Dócil cobijado esbozo
Silenciado por la evidencia ilusoria.
Ignacio tiene su arma
Su arma es agraciada
Las manos meras y niñas
Manos jadeantes
Ojos con indómito candor
Abatiendo la sombra de su repercusión
El eco no lo denominaba
Un eco destinado a la nada
Eco del silencio y debajo
Ignacia con su arma.
Sonríe infante esplendor
Que muestra la distinción
Del pájaro que desgasta
El sentido destituido de existencia
El pájaro está muerto
Bajo el sol de entretiempo.
Mas abajo
Debajo
Ignacia luce calibre
Como una trifulca de atrevimiento
Su entendimiento no logra relumbrar.
No ha sido el mejor día
Perseguidor lacerado
Pequeña consecuencia del desentendimiento
Las florestas los saben pero silencian
No pecar de ignorancia tu nombre
Como si de una desazón se tratase

Lentamente

Recitas tus versos con parsimonia,
sin duda esperas que alguien te escuche.
El lagarto te mira con sus ojos de botón,
es duro y no sonríe,
ni siquiera cuando parece que olvidas el verso.

Te mira fijamente y espera algo que tú no conoces,
mientras recitas tus versos con agonía,
lenta, perezosa, caduca y torpemente.

La boca llena de dientes,
tú,
sin verlos les temes.

El lagarto te mira con sus ojos de botón,
es frío y está quieto,
pero se acerca.

De nada sirven ya,
ni tus pies ni tus manos.
Y tu piel es agua que por tus ojos moja,
la lisa superficie de tu retrato.

El lagarto te mira con sus ojos de botón.
Es verde y tan antiguo
como lo eres tú y lo que significas.

Las puertas no sirven ya y desde ahora,
se ciñen a tu espalda doblando contigo
la esquina siguiente para no cerrarla
y dejarla abierta ya para siempre.

Él te mira con sus ojos de botón
y no sonríe, ni se enfada,
es frío y quieto y duro
es verde y en ti se clava
esperando a que ya no estés
para devorarte.

Sus dientes no los verás nunca,
pero les temes.
Ay cuanto les temes ¡¡
El lagarto espera que ya no estés
para devorarte.

Joaquín

Él siempre dice sí

Mi perro siempre dice sí.

¿Quieres comer? le pregunto a mi perro, el dice sí. ¿Quieres salir a la calle? mi perro dice, sí. Tú, ¿Quieres dormir un rato?, mi perro contesta sí, sí.
¿Quieres jugar? mi perro dice sí. ¿Quieres sentarte conmigo en el sofá? Sí, dice mi perro.
Él, mi perro, siempre dice sí.
¿Te gustan mis amigos?, él dice sí. ¿Quieres beber?, sí. ¿Quieres salir a la terraza? sí. ¿A la playa?, sí. ¿Al campo?, sí. 
¿Quieres cariño? él dice, sí, sí, sí. ¿Quieres conversar?, sin dudarlo, mi perro dice que sí.
Sí, sí, sí, a escuchar música, a escuchar mi música, a ver fútbol, a ver programas aburridos, a hacer de comer, a hablar por teléfono, a visitar a los amigos, a mis padres, a mi vecina, él siempre dice sí.
¿Quieres que te encierre en el cuarto?, mi perro dice sí. ¿Quieres quedarte todo el día en casa?, él dice sí. ¿Quieres que no te ponga comida en el plato? él sin dudar dice, sí.
¿Quieres que te pegue?, le digo a mi perro, el contesta, ¿Sí?. Voy a pegarte Ramón, contesta, sssssssi.

Mi perro siempre dice sí. Yo hago las preguntas, las elijo, las formulo, las deseo o las impongo, mientras tanto mi perro asiente.

A veces él pregunta si quiero jugar, yo le digo no, y le digo ¿quieres dormir?, entonces él dice sí.

Muchas veces, muchas preguntas, muchas cuestiones o inquietudes yo las escondo.
Tengo miedo a no ser tan optimista como mi perro.

Joaquín

Hay veces en tu vida en las que te encuentras con alguien como Johnny Cash y todo tu ser te dice que tienes que oirlo, que tienes que escucharlo. Sencillamente porque te habla la voz de la experiencia... y sabe más el diablo por viejo que por diablo. Tengo un amigo que dice que le gustaría sentarse a cenar con alguien como Joaquin Sabina y charlar y reir y preguntarle sobre su punto de vista de la vida. Yo creo que a esa mesa llevaría a Johnny Cash y lo escucharía hablar toda la noche sobre la verdad y la mentira, sobre el amor y el odio, sobre la vida y la muerte .. sobre mi y sobre él. Descansa en paz Johnny este es mi pequeño homenaje.

Hurth, Johnny Cash

http://es.youtube.com/watch?v=AO9dbmJ_2zU&feature=related

Hoy me hice daño
para ver si todavía sentía
Me concentré en el dolor,
la única cosa real
la vieja aguja tan familiar
intenta matar a todos lo que pueda
pero lo recuerdo todo
¿en que me he convertido?
mi querido amigo
cualquiera que conozco
desaparece al final
y TU puedes quedártelo todo
mi imperio de mierda
Te dejaré caer
Te haré daño
Me pongo esta corona de espinas
y subo a mi silla de mentiroso
llena de pensamientos rotos
que no puedo arreglar
debajo de las manchas del tiempo
las sensaciones desaparecen
tú eres alguien más
yo todavía sigo aquí

En que me he convertido
mi querido amigo
todo el que conozco
desaparece al final
y tú puedes tenerlo todo
mi imperio de mierda
Te dejaré caer
Te haré daño
Si pudiese empezar de nuevo
a un millón de millas
Querría mantenerme a mi mismo
Querría encontrar un camino

¿PORQUÉ?

Y pregunto porqué;

Sigo echando la mirada atrás

Y no encontrando respuestas.



Te pregunto porqué;

Y no me dices nada.



Y pregunto hasta cuando

Tendré que soportar esta locura

Que me ahoga y desespera

Cuando no puedo mirar ya

Por tu ventana cerrada.



Necesito saber los porques;

Para poder descansar en paz;

Esperando que no sea en mi propia lápida

Donde aparezcan las respuestas

Grabadas en lazos de oro

Y los pétalos de rosa

Que algún día te regalé.



Tal día como hoy

Me dijiste que jamás te marcharías

Y pude respirar aliviado.



Maestra del olvido

Y de los cristales rotos;

Memoria maldita,

Tan frágil sobre la conciencia,

Imperecedera en los desamparados.



Te pregunto porqué,

Que si fue por mis pecados conocidos,

Ya que hasta que no encuentre respuestas

No hallaré descanso para mi pesado luto,

Que esta vez no reposa

Sobre tu quebrado pecho.

EL; MISMO DOLOR

Y ahora os voy a contar la historia del mismo rasguño,

el mismo dolor por lo ajeno, tantas veces aprendido,

por un guerrero de cristal en la tierra;

Sin saber si este es su planeta, o algún lugar mas extraño.



Después de batallar con ilusiones y tumbar emociones,

el guerrero recuerda cuantas veces le han golpeado,

en momentos y reencuentros dolorosos

de traiciones y miserias aprendidas.



El guerrero camina solo,

en una vía que lleva su nombre;

Contracorriente es mucho mas divertido;

Contra las mareas que llora la gente.



El sendero del exceso le ilumina,

y medicinas que no curan nada

le hacen ver realidades supuestas

y sentir besos y caricias que nunca le herirán.



Y lo que escribo en esta libreta son espinas,

y que extraña y torcida que tengo la letra;

¿Cuantas personas me han ofrecido su debilidad?

Y a cuantas he vetado por mi frialdad.



Ya no creo en los fantasmas que me han crucificado.

Ni veo al dolor producido por los besos que le diste;

La comunidad se ha derretido pero aún guardo

los momentos que me hicieron levantar.



Después de deambular por la mañana

logré alcanzar la cima mas aclamada,

poniendo el listón muy alto para imaginarlo,

tan irreal como para sentirlo.



Después de dejar que las princesas me mintieran

y me dijeran que estarán siempre a mi lado,

decidí alejarlas de un golpe de mi almohada

y dejarlas heridas para que no se acercaran mas.



Y en momentos de incredulidad apareciste,

entre confusas baldosas de Ballantines embaucadas,

y personas en mi ser que no llegarás a ver.

Los sueños rotos en Sant Roc (Badalona)

"Todos los días sigo el mismo recorrido hacia mi escuela, aunque no por ello sea rutinario...Mientras paseo, escuchando música melancólica, a veces fragmentada por mi sordera, observo miradas desesperantes. Me recuerdan a mariposas...ésas mariposas vacías de colores pero que brillan cual lágrima traspuesta por la luz del sol. Miradas...que son alas...que intentan hacer volar a sus espejos, para así poder atrapar sus espejismos soñadores.

Niños, con futuro desconcertante, envueltos por suciedad de prejuicios varios, que juegan a fútbol con balones hechos de barrilla, verificando la dimensión descomunal de su soledad...una soledad que se agravia todos los días.

Madres, padres, etnias olvidadas, "marginados sociales" (el que debería estar marginado realmente fue el que puso el nombrecito...), transeúntes que dan pasos cabizbajos, retratando su angustia clandestina.

¿Qué esperamos del CUARTO MUNDO? ¿Que alguien los rescate con su utopía? ¿O que nuestro egoismo consumista les acabe de consumir a ellos del todo?

Seguiré yendo a la escuela por el mismo camino...hasta que no encuentre una sonrisa gratificante que haga cambiar mi trayecto."

Marta

“El niño que llevo dentro”

A menudo siento que yo soy ese niño
mal criado y mal nacido
que empuja su vida
por inmundos derroteros

A menudo finjo sorpresa en el espejo
escuchando las palabras que emanan de mi alma
porque son el grito de mi otro yo
muerto antes de nacer

A menudo arrastro mi corazón en pena
encadeno hechos, huyo miradas
siento palizas y mi cuerpo aguanta.
Aguanta.
Al mismo tiempo y casi sin quererlo
impulso mi vida a base de patadas
como una pelota de trapo
colina arriba

A menudo siente, este pobre niño
que desaparece poquito a poco por dentro
al ser golpeado rastreramente por su voz
cargada de reproche, de dolor, de puro hastío
de ese maldito puro veneno
A menudo y sólo muy a menudo
renazco del olvido, revivo por dentro
me siento como un gigante que camina por el mundo
cargado de rabia, de malas ideas, de mucho dolor y poco entendimiento
cuando directo hacia usted susurro un “gracias señor”
mientras hundo mi daga llena de muescas
en su desnudo pecho.

"El odio sólo engendra sangre"

Miguel A. Gómez Cabrera "el niño que llevo dentro"

Quiero ser diez centímetros más alto


para que me falte menos llegar a las estrellas,


quiero viajar por mil mares


para descubrir que no hay nada como la tierra seca.





Quiero crecer por dentro, ser más fuerte y más listo


y descubrirme delante del cristal haciendo una tonta mueca.


Quiero ser más recurrente, más sagaz, menos disciplinado


para correr en primavera descalzo, entre la hierba fresca.





Quiero ganar mil monedas de oro,


para hacer con ellas una gran fiesta


que corra el aguardiente, que se baile la cumbiamba…


que la gente viva como si el mañana nunca fuera.


Quiero contar mil veces las estrellas


empezando por esa constelación de pecas que adorna tu pecho…


constelación que pierde mi rumbo,


ahoga mis sentidosme nutre, me castiga, me silencia, me atormenta…





Quiero ser el patrón de mi barco, lleno de banderines


colmado de risas, de llantos, de rugidos e improperios


que se sepa quienes somos a cuatro leguas


ciudadanos del mundo señores, sin miedo a la tormenta!





Quiero lanzar mil y un acertijos


y que todo el mundo los entienda!


quiero cantar a pleno pulmón para que los sordos se rían


que los ciegos vean la sensatez del idiota que nunca acierta!





Y por último quiero ser digno de contemplar mil y un amaneceres


pensar que cada uno en sí, es un oportunidad para darnos cuenta que


en esta vida todo lo que no es dado


desgraciadamente,


es perdido…

Miguel A. Gómez Cabrera "Por querer, quiero"

I

No podría haber sido
de otra manera
quizás muy sutilmente
o con el mismo triste
movimiento
Los niños juegan
tan esperanzados
sobre huesos
sobre gusanos
y suben a lo mas
alto de la risa
bajando lentamente
muy lentamente.
En verano siempre
nos reuníamos los
menos esperanzados
para entrenar juntos
y soñar con ser
un púgil como nuestros
vecinos los que
dejaron de cargar
cajones de verdura
para ser glorificados
Los golpes cerraban el
cielo cargado de sonidos
de carne roja en el asfalto.
Necesitábamos soñar
todos lo necesitamos
soñar con el ring
con los oídos sangrando
Hemos llorado mucho
y el último tiempo
termina por acabarse.
Me tengo que ir
me tengo que ir adaptando
perder dos litros de pena
cuando bostece el corazón .
Voy a extrañar
mis piernas
voy a cerrar las puertas
las puertas del alba
voy a beber pintura
pintura fresca en verano
y cambiar por solo una vez
el color de la sangre.


Leo Rana

Nacer

Hoy nazco...

de el último suspiro

de cualquier poeta

transeúnte

que plasme luz

en mi noche

oscura y despierta

Hoy nazco...

posiblemente

hacia tu voz

tu pensamiento

para cautivar

las letras

de mi último suspiro

delirante

"Gracias a todos los poetas que van a hacer posible que éste blog cobre vida propia...que vuestras mentes desesperen, la mía espera vuestra locura infinita".

El último suspiro

Marta